第二十九章游子心态百孝心（一）（1/2）

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第二十九章游子心态百孝心（一）(第1/2页)

萧琰的马蹄踏过深秋的枯草时，风正卷着几片碎叶在官道上打旋。他勒住缰绳，胯下的枣红马打了个响鼻，前蹄轻轻刨着地面，似乎也察觉到主人骤然凝重的气息。视线越过一片稀疏的杂树林，土坡下那座孤零零的土冢突兀地撞进眼里——没有墓碑，没有祭品，甚至连圈像样的坟茔都没有，只在土堆顶端长着几丛枯黄的狗尾草，在风里蔫蔫地晃着，像极了老人去年冬天蜷缩在炕头时，那几根无力耷拉着的花白胡须。

“老丈……”他低低唤了一声，声音被风揉碎在空气里，连自己都听不真切。五年前离家时，他也是走的这条官道，那时这土坡下还没有这座冢，只有一间漏风的茅草屋，屋前的老槐树下，总坐着个穿粗布短褐的老人，手里编着竹筐，见着往来的行人就笑着递碗热水。萧琰清楚记得，那天他行囊空空，肚子饿得咕咕叫，是老人从灶膛里摸出个还热乎的红薯，塞到他手里说：“出门在外，别亏着肚子。”红薯的甜香裹着烟火气，至今还留在他的记忆里，成了异乡夜里最暖的慰藉。

他翻身下马，牵着马慢慢朝土冢走。深秋的风带着寒意，刮在脸上像细针扎着，可他却觉得心里比脸上更凉。去年开春，他在江南收到同乡捎来的信，说老人冬天受了寒，一病不起，没几天就走了。同乡还说，老人走前还念叨着“那个往南去的后生”，不知道有没有混出个模样，有没有吃上热乎饭。那时他正在码头帮人卸货，攥着信纸的手止不住地抖，信纸被汗水浸得发皱，上面的字像老人浑浊的眼睛，直直地望着他，让他连哭都不敢大声——他兜里只有几个铜板，连雇辆车赶回来的钱都不够，更别说给老人办场像样的葬礼。

土坡上的草长得半人高，萧琰深一脚浅一脚地走着，裤脚被草上的露水打湿，冰凉地贴在腿上。他走到土冢前，蹲下身，小心翼翼地拨开坟头的杂草。土冢的土还是松的，显然没经过多少打理，边缘已经被雨水冲得有些模糊。他从怀里掏出一个油纸包，里面是他在镇上买的两块桂花糕——老人去年秋天跟他念叨过，说年轻时吃过一次桂花糕，甜得能让人忘忧，可惜后来再也没吃过。

“老丈，我来晚了。”萧琰把桂花糕轻轻放在坟头，声音里带着哽咽，“您说的桂花糕，我给您带来了，您尝尝，还是不是当年的味道。”风又吹了起来，坟头的狗尾草晃得更厉害了，像是老人在回应他。他想起去年冬天，他在江南的小客栈里，夜里冻得睡不着，就会想起老人茅草屋里的那盘土炕，炕头总是暖烘烘的，老人还会给他盖一床打满补丁的厚被子，说：“后生，出门在外，得照顾好自己，别冻着。”

那时他总觉得，等他赚了钱，一定要回来给老人盖间新屋，买床新被子，再带他去城里吃顿好的。可他没想到，人生无常，他还没来得及实现承诺，老人就已经不在了。他攥紧了拳头，指甲深深嵌进掌心，心里满是愧疚和悔恨。如果去年冬天他能早点回来，如果他能多寄点钱给老人，如果他能多陪老人说说话……可世上没有如果，有些遗憾，一旦留下，就再也无法弥补。

他在坟头蹲了很久，从正午一直待到夕阳西下。夕阳把他的影子拉得很长，投在土冢上，像是在给老人做伴。他想起小时候，父亲早逝，母亲体弱，家里穷得揭不开锅，是邻居的王阿婆经常接济他们，给他们送些粗粮和咸菜。后来他长大了，离开家去闯荡，王阿婆送他到村口，说：“琰儿，在外头别逞强，受了委屈就回来，阿婆还在呢。”那时他总觉得阿婆还年轻，等他功成名就了再回来好好孝敬她，可等他终于在江南站稳脚跟，想回来接阿婆去享福时，却收到了阿婆去世的消息——跟眼前这座冢里的老人一样，都是在寒冷的冬天，悄无声息地离开了。

原来，游子在外奔波，总以为时间还很多，总以为还有机会报答那些曾经帮助过自己、疼爱过自己的人，可却忘了，岁月不饶人，老人的时光经不起等待。就像这深秋的草木，看似还能再熬些日子，可一场寒霜下来，就会凋零殆尽，再也没有复苏的机会。

萧琰站起身，拍了拍膝盖上的泥土。他望着土冢，心里暗暗发誓：以后每年，他都要回来看看老人，给老人带他爱吃的东西，陪老人说说话。就算他走得再远，飞得再高，也不能忘了这些曾经温暖过他的人，不能忘了自己的根。他牵着马，慢慢往回走，夕阳的余晖洒在他身上，给她镀上了一层温暖的金光。风里似乎还带着桂花糕的甜香，像是老人在跟他说：“后生，好好活着，就是对我最好的孝敬。”

他翻身上马，马蹄再次踏过枯草，却比来时更坚定。他知道，游子的路还很长，可无论走多远，他心里的那份孝心，永远都不会变。因为他明白，那些曾经爱过他、帮过他的人，虽然已经离开了，但他们的爱和温暖，会一直留在他心里，支撑着他在人生的道路上，勇敢地走下去。

萧琰的指尖还残留着坟头泥土的微凉，夕阳将最后一缕余晖洒在土冢上，那几丛狗尾草在暮色中微微晃动，像是老人在无声地挽留。他没有立刻离开，而是从马背上取下随身携带的帆布包，缓缓铺开在冢前的空地上。包里装着的不是什么贵重物品，而是他这五年来在异乡收集的零碎物件——一片来自江南水乡的枫叶，一枚从塞北沙丘捡到的鹅卵石，还有一张泛黄的、画着简陋房屋的纸片。

“老丈，您还记得吗？”萧琰拿起那张纸片，声音轻柔得像是怕惊扰了沉睡的老人，“五年前我离开时，您问我以后想住什么样的房子，我说想住一间有院子、能种满花草的屋子，您当时还笑着说，等我回来，就帮我在您家旁边的空地搭这样的房子。”他指尖摩挲着纸片上歪歪扭扭的线条，那是他在江南客栈的油灯下画的，每当夜深人静思念家乡时，他就会拿出来看看，仿佛只要看着这张纸，就能看到老人慈祥的笑容和那间漏风的茅草屋。

风渐渐大了起来，卷起地上的落叶，打在帆布包上发出沙沙的声响。萧琰把纸片小心翼翼地收好，又从包里拿出一个破旧的竹编小筐——这是他去年在江南的一个集市上偶然买到的，竹筐的样式和当年老人坐在老槐树下编的一模一样。他记得老人的手很巧，总能用不起眼的竹子编出各种各样的物件，不仅能用，还好看。有一次，他看到老人编了一个小竹筐，里面放着刚摘的野果子，就忍不住夸了一句，老人当即就把小竹筐送给了他，说：“后生喜欢就拿着，以后装些零碎东西也方便。”那个小竹筐他一直带在身边，后来在一次赶路时不小心弄丢了，为此他还难过了好几天。

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“这个竹筐，跟您当年送我的那个很像。”萧琰把竹筐放在坟头，轻轻整理着筐沿，“我找了很久才找到一个差不多的，今天带来给您，您要是还喜欢编竹筐，就用这个接着编吧。”他蹲在坟前，仿佛又看到了老人坐在老槐树下编竹筐的场景：阳光透过树叶的缝隙洒在老人身上，老人的手指灵活地穿梭在竹条之间，偶尔抬起头，对着过往的行人露出温暖的笑容。那时的他，总喜欢坐在老人旁边，看着他编竹筐，听他讲过去的故事——讲他年轻时如何走南闯北，讲他如何在兵荒马乱的年代保住性命，讲他如何独自一人守着这间茅草屋过了大半辈子。