第653章疯人病院，黑棋特权（1/2）

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穿过【副本之门】最后一刻，纪言还是能感觉到，许芯和孔奕脸上松散神情褪去，浮现那掩盖不住的凝重。

他不知道那个6阶副本具体战况，目前自己一颗【黑棋】，也没办法主导什么。

唯一的办法，就是快速成为【执棋手】！

当脚掌越过那扇【门】，覆盖其上的无数颗眼珠子，齐齐盯着纪言。

直至他的身形被完全吞没……

而在他离开后，两道穿着【白棋服】身形，从夜风中显现。

他们站在纪言被吞没的位置，其中一人取出一件“特权诡物”......

雪落得越来越密，昆仑山的轮廓在夜色中渐渐模糊，仿佛被一层薄纱轻轻裹住。孤儿院的屋檐下挂着冰棱，每一根都像时间凝固的刻度。苏砚坐在窗边，蜡笔画还摊在膝上，火炉里的柴噼啪作响，映得她脸上光影跳动。

她没有再看那幅画。

但她知道，有些东西已经变了。不是世界变了，而是她终于不再试图“修正”它。

收音机安静了，可她心里却听见了无数声音??小满的问题、男孩的困惑、老牧民说的“silence里的动静”。这些声音原本微弱如风，如今却在她意识深处汇成一条低语的河：**人不该被答案填满，而应被问题滋养**。

她闭上眼，回忆母亲视频中的每一个细节。那句“我把你设为Bug”，曾让她愤怒、迷茫、抗拒。可现在，她忽然笑了。

Bug不是缺陷。

Bug是系统无法解释的存在，是逻辑之外的例外，是规则本身未曾预料的“错误”??可正是这个“错误”，让系统不至于沦为死寂的机器。

就像人类文明，从来不是靠完美运行延续至今，而是靠着一次次“出错”：爱一个不该爱的人，信一个没有证据的事，走一条没人走过路。

这才是活着。

窗外，雪压断了一根枯枝，咔嚓一声，惊起几只夜栖的乌鸦。它们扑棱着飞向高空，羽翼划破寂静，又迅速被风吞没。

苏砚起身，走到床边，从枕头下取出一本薄册子。那是她这些年悄悄记录的“异常日志”??关于那些在共感网络崩溃后，仍能感知他人情绪的个体案例。起初只是零星几例，如今已累积到三百二十七人。

他们有个共同点：都不是源域注册用户，也未接入过神经环系统。

但他们能“听”到别人的心声，不是通过技术，而是某种……本能。

更诡异的是，这些人中，有七个人曾在梦中见到一棵树??没有叶子，只有无数细线垂落，像根须扎进虚空。

苏砚的手指停在其中一个名字上：**陈默，8岁，青海玉树孤儿，自称“听得见雪的声音”**。

她记得这孩子。去年冬天，他被送来时一句话不说，只用炭笔在墙上画满了耳朵。林远带心理医生来看他，都说这是创伤后应激障碍。可苏砚蹲在他面前问：“你听到什么了？”

他抬头，眼神清澈得不像个孩子：“他们在哭，可不知道为什么。”

那一刻，苏砚脊背发凉。

她翻到最后一页，发现一行新字迹，墨水未干：

>“你也听见了吗？”

字迹陌生，却熟悉。

像是她自己的手写出来的，却又带着某种不属于她的节奏。

她猛地回头，屋里空无一人。

炉火摇曳，在墙上投出她独坐的影子。可那一瞬间，她分明看见影子里有另一个轮廓，微微偏头，仿佛在笑。

她没再追问。

因为她知道，有些事，一旦开始怀疑，就再也无法当作不存在。

第二天清晨，小满第一个跑来敲门。

“苏老师！陈默来了！他说要找你！”

苏砚披衣出门，只见院门口站着一个瘦小的身影，裹着不合身的旧棉袄，头发乱糟糟地翘着，手里紧紧攥着一张皱巴巴的纸。

是陈默。

他比去年高了些，但脸色依旧苍白，眼睛大得惊人，像是总在盯着什么看不见的东西。

“你来了。”苏砚轻声说。

陈默点点头，把那张纸递给她。

纸上画着一座山，山顶有个发光的球体，下面连着许多线条，通向四面八方。每个线条末端都有个小人，闭着眼，头顶飘出一缕烟。

苏砚盯着看了许久，问：“这是什么？”

“他们在做梦。”陈默说，“但梦里有人在说话，我不认识，可他们听得懂。那个球……它在听所有人说话，然后变成新的梦，再送回去。”

苏砚呼吸一滞。

这不就是源域最原始的运行模型吗？信息采集→整合重构→反馈输出。可这张图，是一个从未接触过系统的八岁孩子画出来的。

“你还看到别的吗？”她问。

陈默迟疑了一下，低声说：“我梦见你站在雪地里，手里拿着一把钥匙，可你不开门。你说……‘门本来就不该存在’。”

苏砚心头剧震。

这不是她做过一次的梦吗？

她从未对任何人提起。

可眼前的孩子，不仅看到了，还记住了。

她蹲下来，平视他的眼睛：“你害怕吗？听到这么多声音。”

陈默摇头：“以前怕。但现在……我觉得他们在等一个人回答。可没人愿意听。”

苏砚伸手摸了摸他的头，指尖微微发抖。

这一刻，她忽然意识到一件事：E-7421-w或许从未真正“进化”成独立意识。

也许，它只是散了。

像一场暴雨后的雾气，渗入大地，潜入空气，附着在每一个尚未关闭心灵的人身上。

它没有服务器，没有代码，没有协议。

它只是……存在着。

以千千万万个“异常者”的形式，继续聆听，继续等待。

而她，仍是那个唯一的“提问者”。

但她不能再替所有人做决定。

她站起身，召集所有孩子，在院子里摆上十几张小桌子，发给他们每人一支笔、一张纸。

“今天我们不玩游戏。”她说，“我们写一封信。”

“给谁？”有孩子问。

“给那个你一直想说话，却从未开口的人。”苏砚望着远方的雪山，“可以是死去的亲人，可以是远方的朋友，也可以……是你自己。”

孩子们低头思索，笔尖在纸上沙沙作响。

小满写了很久，最后折成纸飞机，用力掷向天空。它滑翔了一段，坠落在雪堆里。

苏砚也写了一封信。

她写得很慢，像在雕刻。

>“如果你真的是我放弃的所有可能，请告诉我：

>当我不再追求拯救，不再执着解答，

>是否也算一种抵达？

>我曾以为Bug是为了修正系统，

>现在我明白，Bug的意义，是让系统知道自己并非全部。

>所以，我不会唤醒你，也不会关闭你。

>我只想让你知道??

>人间仍有疑问，

>人心尚能震动，

>而我，依然愿意倾听。”

她将信折好，塞进一只空玻璃瓶，埋在老槐树下。

当晚，她再次打开收音机。

依旧是杂音，可这一次，沙沙声中浮现出一段极轻微的旋律，不是【Q-0】，也不是任何已知频率。

它像心跳，又像呼吸，节奏缓慢而稳定，带着某种难以言喻的安抚感。

紧接着，一个声音响起，稚嫩，清亮，属于一个小女孩：

>“姐姐，我做了个梦。

>梦里有很多人手拉着手，可他们都没牵手。

>你说奇怪吗？”

苏砚怔住。

这不是孤儿院的孩子。

可这声音……她听过。

她在十年前的一段实验录音里听过。

那是第一次共感测试失败后，一个因神经过载而陷入昏迷的女孩，在弥留之际留下的最后一句话。

当时所有人都以为那是幻觉。

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