在废墟里开出一朵花（2/2）

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"还剩一个。"

阿尔文转向最后那个瑟瑟发抖的食死徒，露出一个堪称温柔的笑容："新来的？"

年轻人抖得像筛糠，魔杖啪嗒一声掉在地上。

"求...求您..."

阿尔文歪着头看他，银灰色的眼睛里闪烁着危险的光芒："你知道吗？我今天本来有个约会。"

他一步步逼近，年轻人一步步后退。

"我答应德拉科要准时回去吃晚餐。"阿尔文随手捡起地上的一把匕首——不知道是谁落下的，刀刃上还带着干涸的血迹，"他最近学做了柠檬派，虽然难吃得要命，但至少心意可贵。"

匕首在指尖转了个漂亮的刀花。

"现在因为你们，"阿尔文叹了口气，"我的新袍子毁了，晚餐也泡汤了。"

年轻人瘫坐在地，裤裆湿了一片。

阿尔文蹲下来，用匕首拍了拍他的脸："给你个选择——自己走进阿兹卡班，或者我送你一程。"

年轻人选择了前者，连滚带爬地逃走了。阿尔文站起身，看着他的背影消失在烟尘中，突然觉得无比疲惫。

战斗的狂热褪去后，疼痛如潮水般涌来。阿尔文低头看了看自己——肋骨大概断了两根，左臂脱臼，右腿有一道深可见骨的伤口，更别提那些数不清的淤青和擦伤。

"真难看..."

他嘟囔着，试图把脱臼的手臂接回去，但试了两次都没成功。就在他准备第三次尝试时，一个熟悉的声音从身后传来：

"需要帮忙吗，莱斯特兰奇？"

德拉科·马尔福站在礼堂门口，铂金色的头发在夕阳下闪闪发光，一尘不染的袍子与周围的血腥格格不入。他手里还拿着一个食盒，隐约飘出柠檬派的香气。

阿尔文挑眉："你来晚了。"

"显然。"德拉科慢悠悠地走过来，嫌弃地避开地上的血迹，"我去了三个战场找你，结果你在这里..."他环顾四周，嘴角抽搐，"...搞大屠杀？"

阿尔文想耸肩，但牵动了伤口，疼得倒吸一口冷气："他们先动手的。"

德拉科翻了个白眼，放下食盒，伸手握住阿尔文脱臼的手臂："忍着点。"

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