第1章 绣楼春困（2/2）

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程砚舟的画架上搭着灰布，西洋式的领结上沾着星点钴蓝，像他说过的塞纳河碎浪。

他看见我手背上的红痕时，镜片后的瞳孔猛地收缩，却在祖母咳嗽时，弯腰鞠了个标准的绅士礼："沈老太太安好，今日想为九小姐画幅《绣楼春困》，不知可否借贵处晨光一用？"

祖母的烟袋在指尖转了两圈，旗袍上的盘扣在阳光下泛着珍珠母的光泽："程少爷留过洋的手，画我们家九丫头怕是屈才。她呀，只配拿绣针，拿画笔......"

"画笔和绣针都是工具，"我听见自己打断祖母的话，喉间像含着块烧红的炭，"只是有人用它织牢笼，有人用它画自由。"

绣楼里突然静得能听见玉兰花落地的声音。

程砚舟的画架在青砖上投下斜长的影子，像道劈开牢笼的缝。

祖母的翡翠烟杆"当啷"落地，我看见她盯着我胸前晃动的玉佩——那是母亲用陪嫁的金丝楠木匣换的，上面"自在"二字刻得极深，像要嵌进骨头里。

"你母亲就是被这些歪理毁了！"祖母的声音突然尖利，像深夜里的猫叫，"她以为拿支破笔就能飞出沈家，结果呢？烂在绣楼里的，不还是她的傲骨？"

傲骨二字让我浑身发冷。

母亲临终前床前摆着的，正是一幅未完成的油画，画布上是片燃烧的枫林，那时我不懂，原来她早已用画笔给自己铺好了火葬场。

程砚舟忽然上前半步，画架在阳光下稳稳立住，像面旗帜："沈老太太，我曾在卢浮宫见过一幅《笼中鸟》，画中金丝雀的眼睛里有团火，那是无论如何都关不住的。"

祖母抓起桌上的茶盏砸过去，青瓷碎片擦过程砚舟耳际，在他脖颈划出血痕。

那抹红像朵突然绽开的山茶，落在他白衬衫上，竟比任何颜料都鲜艳。

我攥紧裙角，指甲掐进掌心，听见自己用母亲当年的腔调说："祖母要砸的，是画笔，还是画里的春天？"

窗外的玉兰花又落了几片，恰好跌进程砚舟的调色盘。

他指尖蘸着花瓣上的露水，在画布上点出朦胧的白，像极了母亲画里的云。

祖母捂着心口后退，绣鞋碾过碎片发出细碎的响，最终只剩楼梯间传来的咳嗽声，混着她模糊的咒骂："孽种......跟那个贱人一模一样......"

程砚舟忽然蹲下来，与我平视。

他脖颈的血珠滴在青砖上，像枚小小的印章。